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Mostrando las entradas de mayo 5, 2021

Dostoievski y Hermann Hesse

No sé por qué cualquier lectura de Hermann Hesse o de Dostoievski me pone inmediatamente triste. No lo sé. ¿Será ese reflejo de mí mismo en sus escritos? ¿Será que ahí me veo como “El Idiota” que niego? ¿O será esa nostalgia que me llega de pronto al verme de nuevo niño, acusado y temeroso, aún antes de la maldad que no he hecho? Sigo sin saberlo; pero hoy que releí, después de veintitantos años, “Alma de Niño” , uno de los cuentos de Hesse de su Ruta Interior , me di cuenta que su niñez había sido todo el tiempo la mía. Hoy entiendo que hay escritores que sin duda te mueven a la melancolía, pero más que a la melancolía, a la desesperanza. Yo los evito y evito sus relecturas a toda costa; porque me he dado cuenta que con los años las tristezas calan más, porque se sabe que son verdaderas. Ya me veo atormentándome otra vez con los “Hombres del Subsuelo” , de Dostoievski; sabiendo que yo soy uno de ellos, abandonado, escondido y gris. Por eso evito esos textos que esperan impaci