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Mostrando las entradas de noviembre 11, 2021

Dónde escribo...

Escribo en cualquier lugar en que me encuentre la nostalgia, de preferencia de noche, solo y sin sonidos. Las más de las veces cuando estoy de viaje en un país al que yo le llamo el extranjero, aunque éste quede dentro de mi propia casa. La escritura no me llega de pronto, tienen que pasar algunos minutos u horas previas de soledad, como si me preparara para su arribo. Entonces viene la corrección de la nota de la semana, de la novela que nunca termina, el poema insólito. Me sorprende y me dice “Hola”; me acompaña y charla conmigo. Cuando se va —lo que sucede como una despedida larga—, me doy cuenta del lugar físico en que me encuentro, de la hora. A veces es en el metro, en un café, en mi recámara, pero eso sí, siempre que me estoy a solas. Hoy que regreso de un viaje por la cotidianeidad, la del día, es el poema el que me busca; el de soledad, el del desánimo, el de tristeza. Juro que lo evadí, que le di la vuelta las veces cuando lo vislumbré a la distancia; pero al girar en l