¿Te parece que la poesía de Borges vale la pena? Yo, definitivamente, creo que NO

Pues sí, leo por segunda vez: Jorge Luis Borges Poesía completa de editorial Lumen.

No recuerdo dónde ni cuándo adquirí el libro, ni cuándo inicié una primera lectura. No encuentro dentro de él ninguna nota del pasado. ¡Vaya! Es un libro de 648 páginas, de seguro en mi primera lectura no encontré nada que llamará mi atención en tan voluminoso libro.

Pero esta vez lo releo y lo repaso con la intención de descubrir en él algo, sino maravilloso, sí digno de reescribirlo para que diga: ¡Bravo! Encontré en la poesía de Borges varios poemas súper. Los voy a copiar en mi blog para que mis lectores los disfruten.

Pero no, la poesía de Borges me pareció de lo más insulsa y aburrida. Si al libro le restamos las páginas en blanco, las dedicatorias y el índice, pues serán al menos 630 páginas de poesía que no dice nada.

Lo justifico. Sé que Borges no fue un apasionado del alcohol como Hemingway  (que no era poeta, sino novelista) o Bukosky, ni de las mujeres (como tantos famosos escritores de novelas y poemas), y me parece que no pasó por drogas, por infidelidades, separaciones... No digo que sea necesario ni un requisito indispensable para escribir poesía, pero sí para vivir, gozar y sufrir.

De modo que su poesía es plana, insulsa, simple y aburrida, hasta en muchas partes indescifrable y dificil, sino imposible de digerir.

Esto lo comento con un conocido que sé que es súper culto, tanto que es el editor de una gran casa editorial. Él me dice que la poesía de Borges le gusta mucho, que es una poesía culta y compleja, con una profundidad impresionante.

Pues será el sereno, pero su opinión no me convence para nada. Pero le otorgo el beneficio de la duda y regreso a leer algunos de los poemas de Borges. Y no encuentro nada. Sólo simplezas y palabras insulsas.

Para no pecar de simplista, elaboro mi critica. Borges hace referencia en sus poemas a personas que nadie conoce o conoció, más que él.

Veamos:

LA PLAZA SAN MARTÍN  A Macedonio Fernández

LA ROSA A Judith Machado

Arrabal A Guillermo de la Torre

LLANEZA A Haydée Lange

ELEGÍA DE LOS PORTONES A Francisco Luis Bernárdez

LA NOCHE CÍCLICA A Sylvina Bullrich...

Y así, así. Digo... ¿Alguien los conoce? Y que caso tiene dedicar un poema, que además de malo, no dice gran cosa. También Borges "dedica" varios de sus poemas, poniendo el nombre de esas personas en sus títulos.

EL GENERAL QUIROGA VA EN COCHE AL MUERE

ISIDORO ACEVEDO

A FRANCISCO LÓPEZ MERINO

ELVIRA DE ALVEAR

ALUSIÓN A LA MUERTE DEL CORONEL FRANCISCO BORGES

A LUIS DE CAMOENS

Y etcétera, etcétera. ¿Qué dicen? Nada.

Pero apliquemos la prueba de la inocencia a la poesía de Borges. Tomemos un poema que por su título nos pareciera que su poema es excelso, o bueno, y escribamos las primeras líneas.

CALLE DESCONOCIDA

Penumbra de la paloma

llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde

cuando la sombra no entorpece los pasos

y la venida de la noche se advierte

como una música esperada y antigua,

como un gratio declive.

SALA VACÍA

Los muebles de caoba perpetúan

entre la indecisión del brocado

la tertulia de siempre.

Los daguerrotipos

mienten su falsa cercanía

de tiempo detenido en un espejo

y ante nuestro examen se pierden

como fechas inútiles

de borrosos aniversarios.

DESPEDIDA

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

AL HORIZONTE DE UN SUBURBIO

Pampa.

Yo divido tu anchura que ahonda las afueras,

yo me desangro en tus ponientes.

NI VIDA ENTERA

Aquí otra vez, los labios memorables, único y semejante a vosotros.

He persistido en la aproximación de la dicha y en la intimidad de la pena.

EL MAR

Antes que el sueño (o el terror) tejiera

mitologías y cosmogonías,

antes que el tiempo se acuñara en días,

el mar, el siempre mar, ya estaba y era.

LABERINTO

No habrá nunca una puerta. Estás adentro

y el alcázar abarca el universo

y no tiene ni anverso ni reverso

ni externo muro ni secreto centro.

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Ya no me desgasto más con la poesía de Borges. Fastidiado tiro el libro a la basura.





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